?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Я так никогда и не узнал их имен.
Гиббон, Седой, Хома, Борода, Серый, Шахтер, Композитор...
Помню все их словечки, интонации и ужимки. Это очень странно, я ведь уже давно живу, и столько произошло всяких событий - эмиграция, совершенно другая жизнь, бесчисленные встречи с разными людьми. А их помню так, будто вчера разговаривали... Моя бригада. Херсон-76.


Последняя институтская практика. Лето... 15 мест в Херсонской области. Каждый из нас - мастер бригады на строительстве оросительных каналов.
Нам с Димкой (закадычный когда-то дружок - разбросало, развело...) досталось село Виноградово Цюрупинского района. В поезде Димка заигрывал с попутчицей:
       - Девушка, мы с другом едем в полную неизвестность... В Москве - Моссовет, в Ленинграде - Ленсовет, а куда в Херсоне, в случае чего, обращаться?
Поселили  в двухэтажной общаге, вместе с рабочими. Димке на следующий день определили бригаду из другого села, так что виделись мы с ним в дальнейшем только по вечерам.
Со мной руководство ПМК провело краткую беседу, предупредив об осторожности - все мои рабочие живут здесь на поселении после отсидки разных сроков.
Меня представили бригаде...

Гиббон...Замкнутый немногословный мужик с удивительно подходящей к своей внешности кличкой - тяжелые надбровные дуги с кустистыми бровями, длинные руки...
       - Слушай, где у вас здесь ссут? - спросил я его в первый день, встретив в коридоре.
       - Какой еще, на хер, суд? - заволновался он, тревожно оглядываясь.

Седой... Седого я не интересовал напрочь. Он смотрел сквозь меня, и это продолжалось все полтора месяца.

Хома... Поджарый жилистый мужик с хриплым голосом. В разболтанном дребезжащем автобусике, который вез нас по утрам на участок, он наливал себе полный, до краев, граненый стакан водки, осторожно подносил  ко рту, закрывал глаза и быстро-быстро шепча: "Компот, компот, компот...", залпом опрокидывал его в себя. Вся первая неделя прошла под знаком его ежеминутных сомнений в моих словах и действиях. Но потом, и уже до конца срока постоянно звучало "студент сказал...", "да ты студента спроси..."

Борода... Глухонемой весельчак, непостижимым образом принимавший самое активное участие во всех разговорах. Понимал всех, и все понимали его.

Серый... Сергей, скорее всего. Высокий красивый парень, на несколько лет меня старше.
Как-то съездив втихаря на выходные в Херсон (им было запрещено отлучаться, а тем более, появляться в областных центрах, но участковый - живой человек), разговорился вечером.
       - Отпускать не хотела... Интеллигентная такая женщина... Доктор... - добавил он помолчав. Прошло еще полминуты. По лицу Серого бродила мысль.
       - От такая жопа... - показал он, завершив формирование образа.

Самые колоритные персонажи - Шахтер и Композитор.
Не было в природе темы, предмета или слова, по которым они придерживались одной точки зрения. Споры по любому поводу - до хрипоты, до крика. Диапазон их интересов был чрезвычайно широк - от размера груди Софи Лорен до государственного устройства Бангладеш.

Шахтер... Тяжкие телесные повреждения (вломил жене по голове чугунной сковородой).
Не пил, в отличие от остальных, совсем. Даже пива. По выходным надевал двубортный синий костюм с металлическими пуговицами, пестрый коротенький галстук на резинке, клетчатую фетровую шляпу и шел гулять по селу. Иногда его били. Трезвых по выходным в селе не было. Не было абсолютно. Там и сям живописно валялись мужики в позах, не допускавших даже мысли о том, что вот, дескать, человек отдохнуть прилег. За заборами пели и орали... Иногда казалось, что даже собаки, куры и гуси приняли на грудь...

Композитор... Абсолютный двойник комозитора Шаинского - лицо, рост, тембр голоса. Но было еще одно, их объединявшее - музыка. Главным сокровищем Композитора был тромбон, которым он зарабатывал по выходным на похоронах и свадьбах. Ему даже приходилось иногда отказываться от заказов, село было большое - 10 тысяч человек, и работа не кончалась. Однажды я случайно увидел Композитора в составе похоронной процессии. Он дудел в тромбон и плакал...
На участке я стоял с нивелиром, а он с рейкой скакал по откосам канала и кричал: "Валерка, куда?" Как-то вечером  придвинулся ко мне на скамеечке у общаги:
       - Мне бы хотелось тебя предостеречь, - иногда Композитор начинал изъясняться таким слогом, что я только хлопал глазами, - мне кажется, Димка - еврей.
"Он кричал: "Ошибка тут, это я - яврей!" - пропел в голове Высоцкий. На ошибку собеседнику и было указано.
Маэстро  несколько раз открыл и закрыл рот.
       - Это...э... не... Да что ты мне мозги паришь?! - возмутился он.
       - Вот те крест, Композитор. Чтоб я сдох. Могу паспорт показать.
Он долго водил пальцем по короткому слову и шевелил губами. Поднял голову и, глядя на меня совершенно круглыми глазами, пробормотал:
       - Блядь... Пишут, суки, что хотят...

Вот такая бригада. Никогда ни слова о детях, женах, прошлых жизнях...
На участок нас возил Витек - из местных. Он был сказочно мерзок, Витек. До тошноты. Постоянно декларировал перед пассажирами аттрибуты своей состоявшейся, в противовес им, жизни и судьбы. Какое-то он напоминал животное... Когда он произносил название соседнего городка Брилевка (он говорил Брилеука), круглая его морда лоснилась от удовольствия. Так в моем сознании Брилевка и осталась эдаким городом греха, что-то между Бангкоком и Лас-Вегасом.

Мы строили каналы. Борода оказался умелым экскаваторщиком, остальные работали лопатами. По вечерам мы обменивались с Димкой подробностями. Иногда надирались с бригадой.
У них были свои словечки, позаимствованные у сельчан. Почему-то все абсолютно глаголы заменялись словом "вышивать". Вышивать - означало все: гулять, работать, пить, танцевать...  Я написал маме короткое письмецо, в котором рассказал, что мы днем работаем, а по вечерам вышиваем... Моя бедная мама, врач-психиатр, ответила мгновенно, и письмо ее состояло, в основном, из осторожных вопросов...

В одно из воскресений вечером мы с Димкой вышли прогуляться. Навстречу нам шел пьяный вдрабадан и мокрый от слез Композитор с тромбоном.
       - Валерка, я тогда тоже еврей! - заорал он. Видимо, мысль эта не давала ему покоя.

Моя бригада... Гиббон, Седой, Хома, Борода, Серый, Шахтер, Композитор...
Композитора убили в пьяной драке недели через две после нашего отъезда. Мне рассказал об этом руководитель практики. Помню, что ни с того, ни с сего подумал о том, каким он был, когда был маленьким, как его укачивала мама...
Как же его звали, черт побери?

Comments

( 53 комментария — Оставить комментарий )
Страница 1 из 2
<<[1] [2] >>
grimzaldina
5 мар, 2011 00:08 (UTC)
Ой, Валер, проняло... Хороший рассказ, и персонажи получились настоящие, живые.
ironyak
5 мар, 2011 08:12 (UTC)
Спасибо, Ирочка.
buroba
5 мар, 2011 01:14 (UTC)
Мне очень понравилась ваша вышивка:! Со мной такое бывает не часто! Просто замечательно! Спасибо!
ironyak
5 мар, 2011 08:13 (UTC)
Спасибо Вам большое!
colonel_bob
5 мар, 2011 01:23 (UTC)
Дикий народ. Дети гор!
Кардан, Собачья Морда, Малимон, Солома - наша военная молодость, Северо-Западный фронт.
И тромбонист был, попозже, уже когда я был фотографом - Эдик. Не зк, не условник, простой инженер еврейской национальности из хорошей семьи. Убили в Сибири - много на кармане вёз.
Давай будем на расстоянии вспоминать.
ironyak
5 мар, 2011 08:14 (UTC)
Re: Дикий народ. Дети гор!
Конечно, на расстоянии... Но из головы не выбросить.
pingback_bot
5 мар, 2011 01:38 (UTC)
что читать!
User buroba referenced to your post from что читать! saying: [...] http://ironyak.livejournal.com/24805.html?#cutid1 [...]
(Удалённый комментарий)
ironyak
5 мар, 2011 08:17 (UTC)
Да уж... А они все совершенно безответные неагрессивные были. Как-то я не так до этого зэков представлял.
janelight
5 мар, 2011 07:38 (UTC)
Как колоритно...Представила себе маму, составляющую письмо...))))
ironyak
5 мар, 2011 08:18 (UTC)
Спасибо) Да, мама тогда всполошилась... А телефонной связи не было никакой.
ziniada
5 мар, 2011 11:04 (UTC)
Спасибо buroba за наводку, а так бы и не знала, как не знала и в родном Херсоне, который намного дальше теперь, чем Тель Авив.

ironyak
5 мар, 2011 13:24 (UTC)
Спасибо. Рад, что Вам понравилось.
Мне бы очень хотелось хоть глазком посмотреть на те места. 35 лет прошло...
(без темы) - ziniada - 5 мар, 2011 16:22 (UTC) - Развернуть
erunduchok
5 мар, 2011 11:13 (UTC)
Чудный рассказ, такие образы!
Насчёт неагрессивные - сомневаюсь, просто повода не дали. Сковородкой треснуть по голове жене, по моему, достаточно агрессивно.
Остальные тоже были осуждены не за финансовые преступления и не за инакомыслие.Но жааааалко их всех, дурных таких. И Композитора так жалко!
По поводу "вышивать" совсем некстати вспомнилось: слова, не предназначенные для ушей девочки, подружки из" sex and the city" называли - красить :)
ironyak
5 мар, 2011 13:27 (UTC)
Спасибо, Люба!
Нет, ну они, конечно, не ангелы были. Просто отсидка сыграла, видимо, свою роль - в то время, когда я их застал, они были даже несколько трусоваты, избегали прямых физических столкновений.
yulkar
5 мар, 2011 14:13 (UTC)
Сильно!
ironyak
5 мар, 2011 16:50 (UTC)
Спасибо, Юлка!
nastashia_m
5 мар, 2011 19:04 (UTC)
месье, я шибко тронута.
ironyak
5 мар, 2011 20:46 (UTC)
Спасибо, Наташа.
dimmel
5 мар, 2011 19:14 (UTC)
Странное это дело: сводит жизнь с людьми, разводит. А память остаётся...
tsylechka
5 мар, 2011 20:50 (UTC)
Замечательно описанные персонажи - как живые! И как уютно прочитать о них из безопасного далека - "через годы, через расстояния"...

Спасибо!
ironyak
5 мар, 2011 21:08 (UTC)
Вам спасибо!
krasolya27
6 мар, 2011 16:10 (UTC)
Рассказ - кинофильм. С удовольствием!
Спасибо, Валера!
ironyak
6 мар, 2011 20:52 (UTC)
Оленька, спасибо. Просто ты благодарный зритель, слушатель и читатель)
razlik55
6 мар, 2011 19:11 (UTC)
Замечательно!Все так ярко,что представляешь в красках и образах.Действительно, готовая новелла для кино!
ironyak
6 мар, 2011 20:52 (UTC)
Спасибо. Рад, что Вам понравилось.
poyeliku
11 мар, 2011 00:02 (UTC)
Я тоже пусть буду еврей1
Ахтышбожешмой!Только вот сейчас дошла до искомого, и смеялась до слёз и плакала.Ты,Валера, таки сделал Херсон!Ты мастерски передал всю его суть несколькими персонажами-химиками.Я и то уже не вспомнила бы этого"вышивать", хотя пользовались этим словом все без исключения, правда больше в смысле развлекаться с выпендрёжем."Компот,компот" тоже приходилось слышать от ребят, когда наскоро выпивали какую-нибудь бормотуху перед танцами,правда звучало "Компот,братуха, компот!", и проговаривал это пьющему лепший друг.Особая такая честь.А бригада твоя никак не могла бы показывать чудеса бунта в открытую, у них там тоже поведение засчитывается,и в любой момент условный срок становится опять реальным, хотя мелко пакостить могли бы поначалу, как приписку, если б не пришёлся им .Ты интересуешься, как оно там сейчас,если фермерство процветает, а в Виноградове так точно никуда не денется: двое жнив там кормят людей - помидоры, начиная с тепличных и до конца сезона и арбузы.А вот лесов много погорело на больших удалениях от Цюрюпинска.Несколько лет, проезжая мимо на море, и глядя на эти чёрные остовы. по сердцу режет, как будто, это живые существа сгорели.Ох, расчувствовал ты меня.Хых, а у меня есть семейная и не смешная, совершенно идентичная история,Серого с фельдшером.Заметь, имена совпали, как национальность в паспорте.)Только произошла она где-то в 83 году, муж тогда мог с работы вылететь запросто из-за такого вот Серого и моей тогда ещё подруги фельдшера.Я когда прочитала, решила перепроверить, правильно ли рассмотрела. когда ты побывал.
ironyak
11 мар, 2011 09:10 (UTC)
Re: Я тоже пусть буду еврей1
Ну, наконец-то!)) Знаешь, я еще помню, что все говорили Чалбасы вместо Виноградово - по-моему, это предыдущее название. А помидоры и арбузы были знатные, это да...По дороге с работы сворачивали иногда на бахчу (все вокруг колхозное, все вокруг мое)... Никогда не ел столько арбузов - раскалывали их об колено и просто вгрызались всей мордой в одну из половинок.
А что за история с Серым?
Страница 1 из 2
<<[1] [2] >>
( 53 комментария — Оставить комментарий )